Пишу стихи, раз не с кем говорить
взахлеб и до зари и так, как будто,
отсчет обратный, скоро будет три...,
ну а потом опять взорвется утро
и закружит, забьется суетой,
кардиограммой жизни и надежды...
Мы вновь туда бросаясь с головой,
встречаемся все реже, реже, реже...
И потому нам не с кем говорить
о сложном и простом, о самом главном,
о том, что так пронзительно горит
в каркасе ребер, звонко и хрустально
поет в саду, как не устать в пути,
и как босыми бегали по лужам,
потом по углям...как сказать "прости"
тому, кто нашим холодом простужен
и нужен так, что замерли слова,
застыли в горле шепотом и криком...
О том, что не дописана глава
того, кто в небе лучезарен ликом,
как пахнут травы высоко в горах
и воздух густ и синие туманы,
где ледниковый вкус воды в ручьях,
и на ветвях деревьев тает прана,
колышется, мерцает...там где ты
так юн и счастлив и годам нет счета,
где эдельвейсов белые цветы,
как души в ожидании полета
застыли на обрыве...Ты придешь
когда-нибудь по алой кромке лета,
как дар небесный - теплый звонкий дождь,
поговорить со мною до рассвета.