Я писала стихи на снегу,
Рисовала картины печалью.
Между строк я скрывала - люблю,
В тех картинах скрывала - скучаю.
Снег растаял, исчезли стихи.
И картины свой цвет поменяли,
Вы пытались пожить без души,
Когда вас каждый день предавали?
Поменяли ветра свой маршут,
Дули в спину, теперь мне на встречу.
Говорят, что любимым не лгут,
Говорят, что идут им навстречу.
Только стоит ли верить всему,
Что когда-то нам предки вещали?
И опять говорить "я люблю",
Людям тем, что сто раз предавали.