Абздец не родственник отчаянной уйни.
Когда б мы думали, когда б всё подмечали,
то многие глаголы б отвечали, а существительные,
полные печали и силы древней, тайны родовой,
нам, улыбаясь, открывали двери.
И путник, ни во что уже не веря,
в них находил приют своей душе. Израненной до боли,
в неглиже пред безобразием сумрачного мира,
где ни Орфея нет и ни сатира, где пятый раз разбавлено вино
познания и света, где холодеет призрачное лето,
где вышита осколками луны, как падшею, промокшею листвою,
в том парке, где однажды мы с тобою, не встретили идущего к звезде.
Такой абздец сейчас, увы, везде.