***

Там, где небо слетает к нам в одночасье
коршуном вниз, не оставив ни дня,  ни шанса,
нам по-прежнему 20. Надо бы отдышаться.

Боль не лечится сном или алкоголем.
Остаётся болью.
Я иду к тебе полем,
выбравшись вновь на волю.
Становясь тобою.

Где дороги, что рифмовали тебя со смертью,
не измерить их, не призвать к ответу.
Здесь всегда не хватает света.
Кто-то женится, у кого подрастают дети.
Где ты?

Эта пыль вдоль дороги,
быть может, честнее многих.

23.01.2017