Немного странно быть вороной белой,
Когда кругом лишь тёмные миры.
Попытки влиться в них так неумелы,
Но ты пытаешься, пытаешься, увы.
И гулких слов, хвалебных комплиментов
Ты слышишь вереницами подчас.
Ты устаёшь от этих сантиментов,
Но соткан сам из них. И в сотый раз
Ты терпишь и невзгоды, неудачи.
Ты слышишь "исключительный, хороший".
Не повернуть ситуацию иначе,
Ведь в жизни этой ты только прохожий.
Пусть кто-то скажет, что унылый сноб я,
Иль рыцарем в доспехах назовут.
Ловлю душой сухие снега хлопья,
Которые растают и уйдут.
И лишь тогда, когда пронзает болью
То место, что зовут в народе сердцем,
Ты понимаешь, что любви своей не скроешь,
И чувствуешь себя дитём, младенцем.
Смешно, не правда ли? Действительно, смешно,
Когда зияют раны от удара.
И месть не кажется такой уж и грешной.
Душа моя.. Чем ты сегодня стала.
Так гнев ли это? Или справедливость?
А может быть покинуть эту сцену?
Благим поступком я навлёк немилость..
Ну нет, только не в мою смену.