Все мы не много, где-то как-то.
Для каждого, зачем-то для чего-то.
Отстукиваем жизненные такты.
И все дрожим, как будто бы под током.
Стирая отпечатки пальцев.
С души, запачканной случайно.
Мы тут же, забываем танцы.
В которых умирали, тайно.
Готовы снова прыгнуть в воду.
В огонь войти и статься пеплом.
До сочинять. Но! Не дослушать коду.
Быть нарисованным на стенке мелом.
Бессонно можно спорить, где же смысл.
В одном уверен, что ни в этом суть.
Кто притомился, пусть подышит.
А Я, рюкзак через плечо и в путь.