Видишь лист оторванный, всего лишь...

               

И не знаешь, что себе готовишь,
сделав к измененью первый шаг.
Может, в осень – лист кленовый,
                кровь лишь
о какой не ведает душа.

И она пока ещё не слышит,
ей бы только благом песня та,
где и совесть веткою колышет,
и листва звенящая желта.

Но ветра, они неоспоримы.
Грянет буря! После будет тишь...
Только, от привычного гонимый,
ненадолго, всё-таки, взлетишь.

И ничем себя не успокоишь,
даже через долгие года.
Видишь лист оторванный,
                всего лишь.
А ведь он свободен навсегда!