Хватаю дней размотанный рулон
и скручиваю вновь без всякой цели.
Сваяла душу, как Пигмалион,
и прячу - вдруг - от тех, кто восхотели...
И нет любви, чтоб телу сделать вдох
(и хладный "мрамор" полыхать заставить),
спасительный: унять дотошность "блох"
и иже с ними... Сквозь прорехи ставень,
как сэконд хэнд, вторична с миром связь:
следы следов, пятнающих итоги...
Но лишь бы до конца не порвалась,
как цепь огней по краешку дороги.
22 - 23 января 2017