Пиши, поэт! Рисуй, художник!
Пусть за окном гуляет дождик!
Свинцом наполнены все тучи.
Ты не смотри. Твори, могучий!
Возьми перо и лист бумаги,
Начни писать ты в полумраке.
Горит свеча, танцует пламя.
И ты пиши в знак увяданья.
Возьми ты кисть, палитру красок.
Начни творить ты деву сказок!
Сверкнёт гроза, польётся дождик.
Молчи. Рисуй ты, спутник ночи.
Дрожит рука, выводит буквы.
И пишут там… Печальны строки.
Любви, несчастной той разлуки,
Всё бьют по сердцу боль и муки.
Мазки рисуешь ты не резко,
Выводишь, чертишь ты любезно
Лицо той милой и красивой…
Все мысли заняты лишь ею.
И вот. Закончен стих ужасный.
Любви проказников несчастных.
И столько боли в этих строках.
И разве есть в них малость прока?
И вот. Закончил ты портрет.
Швыряешь в сторону мольберт.
С картины грустные глаза
Глядят сейчас прям на тебя.
Сидишь и думаешь о прошлом,
Вдыхаешь едкий запах носом.
А в голове мелькают строки,
Те строки, наполненные болью.
Сидишь в углу и куришь трубку.
И серый дым пойдёт по кругу.
Ты смотришь прямо ей в глаза.
И знаешь, что она твоя.
Решил оставить ты то пламя,
И строки те, что сердце ранят.
И пусть узнают через время,
Что испытал, когда нес бремя.
Решил оставить лицо той,
Что сердце ранила стрелой.
Подпишешь и оставишь тем.
Отправишь весточку нам всем.
Прошли века, шагают мирно.
И год пропал их тот пронырно.
Давно погиб поэт тот тусклый,
Давно погиб художник грустный.
И в доме старом, некрасивом
Там найдена давно картина.
А на обратной стороне
Написан стих любви к Нелле.
Пиши, поэт! Рисуй, художник!
Храни за сердцем всё надёжно.
Пусть за окном гуляет дождик,
И не смотри, всё безнадёжно…