Я удаляю переписку, не могу ее больше читать.
Знать бы, сколько еще строчек в моей памяти нужно стирать.
Не бывает простых историй, в моей жизни их ровно пять.
Ты последняя в ней будешь и на этом моя печать.
Надоело мне жить в разлуке и твой образ в глазах рисовать.
Ты не замужем, но не свободна, хватит мне о тебе вспоминать.
Я стираю свою переписку, и сжимается сердце опять.
Как забыть эти длинные письма, что хотел я тебе написать.
Говорят, что любовь греет сердце, ну не больше годков этак пять.
Вообщем как бы совсем и не много, и не мало так можно сказать.
Так тоскливо, что ты не со мною, как мне жалко тебя забывать.
В моем сердце часы упоения, не возможно их быстро убрать.
Знать бы только, что вдруг ты захочешь, снова письма мои прочитать!
И возможно ответишь так сухо, - Что... опять продолжаешь писать?
Свою роль бедолаги страдальца, выполняю я словно на пять.
Как то странно искать свое счастье и заранее все удалять.
Я творец не отправленных писем, не оконченных взвешенных фраз.
Жизнь приносит огромные плюсы, если письма приходят опять!