Пускай не сбы'лось всё,что я хотела,
другим бы стал иначе этот мир.
Мечта мечтой осталась, нет ей дела
до наших будней, сношенных до дыр.
В пыльце на пальцах, в чём-то жёлтом, алом
она ещё таится где-то здесь,
на полустанке жарком обветшалом
её частицы - золотая взвесь -
в залитом солнцем зале ожиданья,
в бутоне нераскрывшегося сна,
в тоске несостоявшихся свиданий,
в глотке вина крепленого со дна.