Играл скрипач в порыве страстном
Виртуозно, – словно Бог,
И звуки были неподвластны
Занозе, - колющей, опасной,
Засевшей в сердце глубоко...
Те звуки над землей парили
Божественные, как в раю,
Они как ангелы кружили,
Чтоб позабыл он боль свою...
И аура его сияла,
Светился нимб над головой,
И музыка ему внимала
И исцеляла эту боль...
Смычок его стонал, метался,
Едва касаяся струны,
И звуки дивные рождались,
Как будто свет зажгли внутри...
А он летал, он был в экстазе,
Над облаками, высоко!
И пальцы гибкие дрожали,
Творили чудо, волшебство!
Ему кричали: «Браво! Гений!»
Букеты сыпались к ногам…
Смущенно кланялся толпе он
И слезы лились по щекам...
Он слышал гром аплодисментов,
В волненье стоя у кулис
И, будучи вверху блаженства,
Он снова выходил на «бис» ...
И он играл, часов не зная,
То был души его полет!
Он жил вне времени, пространства,
Не замечая жизни ход...
Вдруг грубый крик: «Валяй! – Не сцена!»
Его мгновенно отрезвил...
И он, опешив на мгновенье,
Упал с Небес на грешну землю,
В бессилье скрипку опустив...
Вокруг мгновенно опустело,
Прохожие все разбрелись...
И дождь пошел, смешавшись с снегом,
На улице огни зажглись...
А он стоял на тротуаре,
Плечами зябко пожимал
В плаще, изношенном, дырявом,
Считал монеты в шляпе старой
И к сердцу скрипку прижимал...
3 августа 2014.