Себя настырно леплю из глины,
гонясь за тенью в кромешной тьме,
беcкрылой птахой в полёте гибну,
сгораю спичкой в своём огне.
Бегу на месте без остановки,
конфликты множу из чепухи...
Бумага видит мои уловки:
на горечь - прочерк, дела - в стихи;
но я, с настойчивостью вороны,
опять влезаю не в те дела...
Обид не помню.
A посторонний
прочтёт и скажет -
"Она жила!"...