Черемуха в тот давний май была чарующе душистой,
и воздух сладкий чуть горчил в ее бушующих хоромах.
Кружился лепестковый снег светло, торжественно и чисто,
и нежность открывалась в нас неодолимо, незнакомо.
Ветвей черемуховых сноп чуть розовел в лучах вечерних,
несмелость оброненных слов, полунамек – полудогадка,
Одно касание руки - предощущение влеченья,
когда пугает каждый жест и он же ожидаем сладко.
Вдруг налетевшая гроза…, такие грозы только в мае…
Текла небесная вода… и принималась как причастье.
Недвижимые под дождем, того еще не понимали,
что можно большего не ждать и не желать, чем это счастье.
Все осознается потом… За бытовыми мелочами,
нас погружающими в тьму, в мельканье скоротечных будней,
уходит наше время прочь, и мая прежнего не будет.
Вот так живем
и лучших дней
в судьбе своей
не замечаем.