http://www.stihi.ru/2017/01/24/5939
* * *
— Я хочу увидеть его. Сына. Моего сына…
—Это… не твой сын. Мой. Только мой. Ты его отец, но он не твой сын. Понимаешь?
Он понимал…
— Но…
— Мой! Только мой!
— Вера!
— Не проси. Не надо. Он спит уже сейчас. У него очень чуткий сон.
— Но он проснётся однажды - пускай не завтра, когда-то, и спросит, обязательно спросит: где мой папа? Что ты ответишь ему? Что папа был лётчиком и разбился? Так все говорят. Но пройдёт ещё немного лет, и он поймёт, что ты лжёшь!
— Ты... Ты осуждаешь меня?
—Я?! Я тебя осуждаю?! Как ты можешь так думать...
..............
А он… Это ведь…
..............
Мой.
Зеленоглазый.
Сын.
..............
— А где же друг твой, Виталий? — она меняет тему, потому что нам больше нечего сказать. Мы поняли друг друга, и пришли к молчаливому общему решению - первому и последнему общему решению в нашей жизни.
— Виталий? Он… Его больше нет. И этого я себе никогда не сумею простить…
* * *
Продолжение следует
http://www.stihi.ru/2017/01/24/6008