В открытом поле распласталась воля,
лишь ветер воет, нервы теребит….
А время к горизонту солнце клонит,
да взгляд туда же тянет как магнит.
И слепнет глаз, в прицеле нету толку.
Мир тычет светом в темноту зрачков,
и рвутся под флажки упрямо волки –
романтики нехоженых снегов….
Занозой жалость в сердце нарывает.
На кой мне та охота на живых!
А если на тебя флажки расставить?!
Лови, стреляй - забава для крутых….
Через лощину выбраться на выход!?
Ежели то выход, а не вход.
Где тракт сибирский. Неприятный выхлоп
от этих ненавязчивых широт.
На первой же попавшейся попутке,
а может расхрабриться и пешком!
Метался жёсткий выбор на распутье,
навеянный не спущенным курком….
Единая у всех у нас планида….
Хрустит в ладони, чуть подтаяв снег.
Вот говорят, мол, мысль быстрей болида,
а что такое под прицелом бег?!
Теряет смысл добро в простых поступках,
аттракцион удачи, ё-моё!
Ещё не кончен бег от пули сучьей
там, где уже опущено ружьё….
(акростихи)