Едва под чернильной высью
погаснут все краски дня,
мой враг осторожной рысью
крадётся внутри меня.
На всякую рысь довольно
охотников, пуль и стрел,
но та, что внутри - довольна:
охота - не мой удел.
Сквозь полог ночной кромешный,
пугающий естество,
кошачьей её усмешки
мне грезится торжество.
Я знаю её повадки:
азартна, умна, быстра;
в момент неизбежной схватки
расчётлива и хитра.
Но весь поединок нервный -
больная игра ума.
Удачливый мой соперник,
мой враг - это я сама.
По чьей прихотливой воле
навязана эта роль -
себя избавлять от боли,
назначив лекарством - боль.
Мой враг деловит, настойчив
в вопросе о status quo.
Он точно меня прикончит,
а может быть я - его?