Петров сын накормил коня, выковал мечи,
Его дом броня.
Видел сны, как в руках мечи держат палачи,
Их прогонял.
Сны были эти, как плети, бьют больно,
Но все довольны,
С хлебом солью, да мясом с кровью, ждут люди,
Люди вольные.
Петров сын подковал коня, да погнал обоз,
Он мечи повез.
Бабоньки в косынках заливаются слезами, угощают деток сына пирогами,
Водят хором хороводы, и проходят годы,
Жить не получается.
Третий год в походе, будто в крестном ходе,
Петров сын не ворочается.
Ой, Петруша, позови ты сына, выйди под луною, выйди к нему с миром,
Жить не получается.
Зацветает груша, а его все нету, плачут наши души, наступило лето,
Петров сын не ворочается.
Тысячи мечей и тысячи голов продал Петров сын, без излишних слов,
И головы катаются.
Просит палачей толстый казначей выковать еще мечей,
А люди богу кланяются.
Смотрят в образа, головой об пол, головой об пол,
А деньги не кончаются.
Ходят барыни красивые по площади,
Монетами бросаются.
Петров сын подковал коня, да погнал обоз,
Он подарки вез.
Бабоньки в косынках заливаются слезами, угощают деток сына пирогами,
Водят хором хороводы, и проходят годы,
Жить не получается.
Третий год в походе, будто в крестном ходе,
Петров сын не ворочается.
Ой, Петруша, позови ты сына, выйди под луною, выйди к нему с миром,
Жить не получается.
Зацветает груша, а его все нету, плачут наши души, наступило лето,
Петров сын не ворочается.
Услыхав в деревне шум колес обоза, петухи запели,
Засверкали грозы.
Выбежали бабы, дети голые и причитают хором,
А, ля мажором.
Петров сын обнял жену и скоро рассказал про город,
Выбрил бороду он в городе и стал на год моложе,
И на три построже.
Деткам всем раздал три пуда пряников и встал из-за стола,
А стол с орнаментом.
И всем дома построил знатные, с узорами пикантными,
Балконами, дорожками канатными.
Бабоньки в косынках заливаются слезами, угощают деток сына пирогами,
Водят хором хороводы, и проходят годы,
Жить не получается.
Третий год в походе, будто в крестном ходе,
Петров сын не ворочается.
Ой, Петруша, позови ты сына, выйди под луною, выйди к нему с миром,
Жить не получается.
Зацветает груша, а его все нету, плачут наши души, наступило лето,
Петров сын не ворочается.