Всё не так, лишь посмотрю вокруг.
И внутри у нас, да и снаружи.
То хандра в душе, то в сердце стук,
а ещё закладывает уши.
Даже пить не хочется, поверь,
что уже совсем невероятно.
Хочется открыть входную дверь,
выругаться и закрыть обратно.
Мысли спят, и я бы рядом лёг,
только сон ушёл, куда – не знаю.
Запад в трансе, на ушах Восток,
обостренье ожидаю к маю.
В зеркало гляжу – и жуть берёт:
до Ван Гога мне ещё немного.
Только может, всё наоборот –
до меня два шага от Ван Гога?
За кордоном врут и нам грозят,
а у нас... Да что опять о этом...
Всё же выпью граммов пятьдесят...
Кто у нас непьющий из поэтов?
За окном – прокисшая мура…
Говорят, что где-то есть морозы.
Мне бы встать, да матом заорать…
Но лежу, не изменяя позы.