Ведут пути все в Рим. Там
хорошо.
Так говорят... Войдешь и
скажешь: "Здрасти!"
Хозяева приветят, раз
пришел,
и спросят: "Ты какой,
бродяга, масти?"
А ты - поэт. Живешь не
по мастям.
Стараешься по совести,
по Богу.
Для них ты - варвар. Рим
таким гостям
возможностей дает увы
не много.
-Иди к рабам...
О, здесь
рабы жирны!
Их кормят, поят,
похмеляют утром.
Дают им бабы, окромя
жены.
Раб в Риме исхитряется
жить круто.
А ты - поэт. Одной
любовью пьян.
Опохмеляешься
единственною ею.
Лишь вольной волей
сыт. И вдруг - к рабам.
-Я с ними быть собою не
сумею.
-Тогда умри!- наступит
Рим на грудь.
И ребра затрещат под
весом Рима.
Пути все в Рим. И только
смерть тот путь,
который проведет поэта
мимо.