Недавно случайно наткнулся,
На те стихи, что я писал в шестнадцать лет.
Читая эти строки, снисходительно улыбнулся.
Эффект как при просмотре старых кассетных лент.
Затронуты забавно серьезные темы,
С некой наивностью и чистотой.
Полны драматизмом и афоризмами, словно поэмы.
Словами, заполненный текст, а смыслом пустой!
Два листка лежат перед глазами,
Между ними разница в пять лет.
Словно разные люди все это писали
Чем моложе, тем больше все это похоже на бред.
Имея больную фантазию и мысли,
Что не редко заводят в могилу
Прежде чем будет сделан выстрел,
Можно представить такую картину.
Год за годом увядают и темнеют,
Лепестки небывалых красных роз.
До той поры пока не почернеют,
И не осыпятся, уйдя в коматоз!
Скептицизм настолько окутал сознание,
Что сложно эти строки стихами назвать.
Нигилизм лишь только, да разочарование,
А остальное пока что нужно убрать!
Холодный лед в моих стихах
Не приятен для адекватных людей.
А может он всего лишь скрывает страх,
От осознания некоторых вещей?
Забавно, как буду смотреть на этот лист
Через пять, десять или пятнадцать лет?
Прозвучит ли громкий смех и свист,
Или же вовсе не услышу на вопросы ответ?