Во мраке ночи у окошка чуть шепча,
Волной неровной струйка дыма уплывала.
Роняя слезы, тихо таяла свеча,
А рядом с ней, устав, гитара засыпала.
Минуты шли и укорачивали жизнь,
Еще чуть-чуть – она окажется напрасной,
Увы, мечты ее сегодня не сбылись,
Не родилось при ней мелодии прекрасной.
А композитор пятый день мертвецки пьян,
Ища в вине сухом знамение фортуны,
Опорожнив в себя очередной стакан,
Он, как ножом терзал натянутые струны.
Ну а теперь, он растворился в мутном сне.
Слегка коптя, свеча неспешно догорала.
Ночного ветра дуновенье в тишине,
С дрожащим пламенем ее слегка играло.
Оно лишь дрогнет, и дыхание тепла,
Струны гитарной, как нечаянно коснется.
Она проснулась и, как будто, ожила,
И вот мелодия чуть слышно раздается.
Проказник-ветер свою силу ощутив,
Пока жива, угомониться не желая,
Порывом каждым новый создавал мотив,
На инструменте утомившемся играя.
Ну а гитара, словно дева без любви,
Она позволила ему играть с собою.
И нежно, трепетно, ловя его огни,
Вдыхая нежность, ожила своей душою.
Безлунной ночью песня новая звучит,
И этой песни нет прекраснее на свете.
Поет гитара, подпевает треск свечи,
И дирижирует седой Маэстро Ветер.