«Наш кофе остынет. И мы однажды
станем холодными, без исключений
на исключительность», – пауза. «Дважды
мы не рождаемся», – продолжает гений,
хлебнувший горя, отпив глоток
остывшего кофе. «Судьбу, с которой...», –
здесь неразборчиво. Потолок
старой таверны, в предчувствии скорой
грозы, вдруг становится ниже. Пугая мух,
девушка машет рукой. Один из слуг
слышит раскаты грома. Соседний столик
пустеет. И кто-нибудь, как историк,
изучает полученный счёт, грозя
археологу мелочью. Флаг на рее
просит о помощи. Если закрыть глаза,
можно представить, что мысли бегут быстрее.
Можно успеть, как пророк, сказать
что-нибудь письменно. Но пропажу
слуха не искупить, не сломав печать
неизвестности. И поклажу
собственной жизни, как хлам в утиль,
не отнести, не измазав кровью
сердце и голос, высокий стиль
собственных чувств утешая болью.
24-25 января 2017
© Александр Попов, 2017