За окном на восьмом этаже
Кто-то молча стоит в пальто,
Он пришёл к твоей рваной душе
Он себя называет Никто.
На столе подбитый стакан,
А в стакане — машинный спирт.
Он сегодня немного пьян,
Но с такими, как ты, не спит.
За окном облака грустят,
За окном девять дней дожди…
На помойке хоронят котят,
А Никто на тебя глядит.
Смотрит мимо, а может вглубь,
Тянет руку в стекло стучать.
Он в перчатках, на жесты скуп,
И лица его не прочитать.
Патефон описал свой круг
И со скрипом затих в углу…
Твой последний нездешний друг
Явит массу своих заслуг.
Ты сидишь, и дрожит рука,
Ты боишься ему открыть,
Но тебе больше некого ждать
Чтоб совет испросить «как же быть».
Ты задернула пылью штор
Серый мир, ты стоишь и ждёшь,
Пусть уйдет, как пугливый вор...
Но ты видишь его и дождь.
За окном на седьмом этаже
Ставни, скрипнув, впустили тьму,
В секретере разбился фужер –
Как вина поднесешь ему?
Он не скинул свой мокрый плащ,
Он обутый шагнул на диван,
Ты сорвалась на стылый плач
И матрас стал от крови пьян.
...об окошко разбился грач...