С наших стен поснимают обои,
затуманится зеркала зев,
мы умрём, не почувствовав боли,
мы умрём, навсегда отрезвев.
Кто-то будет над нами трудиться,
резать кожу для новых заплат,
и раздаст наши мягкие лица
подвернувшимся сгусткам тепла.
Расползёмся по полостям студий,
побежим по предсердиям трасс.
Он раздаст всё, что было, и будет
у других – как недавно у нас.
Я узнал бы тебя в чьём-то мае,
сарафаны созвездий кроя.
Я хотел бы. Но я не узнаю.
Ведь уже это буду не я.
Атлантида, Шумер, Финикия,
Альтаир, Млечный путь, Волопас.
Может мы – это кто-то другие,
кто взрывался друг в друга до нас.
Наш сигнал будет бережно пойман,
и отправлен в грядущие сны.
Мы живём. Это будет не больно.
Мы живём.
И пока что пьяны.
09.01.17