Жаворонки звонко льются в небе синем,
Не полях пробилась первая трава.
Где-то в это время в дальней Аргентине
Осень наступает, падает листва.
Вдалеке от улиц и больших проспектов,
На скамье холодной, на листах бумаг,
Старый, измождённый засыпает некто,
Неизвестный вовсе – белорус, земляк.
Закрывая веки, он упрямо слышит,
Как летят по краю неба журавли:
Из чужбины дальней, в край берёз и вишен –
На родную землю птицы путь вели.
Не подняться в небо, не пристать к той стае –
И от мысли этой – кругом голова.
На полях далёких, в небо прорастая,
Зеленеет густо сочная трава.