Мне молодость моя нередко снится,
Во сне я строен, крепок, словно клён,
Напоминает, как летал по небу птицей,
И как я был тогда отчаянно влюблён.
По памяти вхожу во двор, где жили,
Мои родители, девчонки и друзья,
Где мы вино тогда украдкой пили,
Хотя и знали, что его нам пить нельзя.
А там, в углу, на лавочках, как прежде,
Сидят старушки, вяжут кофты и носки,
А им по радио генсек вещает Брежнев,
И мужики в козла играют здесь с тоски.
Вот стайка юных девушек задорных,
Играет в классики, прыжками на асфальт,
Они плюют на сплетни бабок вздорных,
На их ворчанья шум и осужденья гвалт.
А вот с гитарой здешний Окуджава,
Он смело также под Высоцкого поёт,
Его преследует дворовая дурная слава,
Он песней новой отправляет нас в полёт.
Я этот сон свой смотреть желаю вечно,
И просыпаться в настоящем не хочу,
Хочу, чтоб длилась юность бесконечно,
И чтоб романтика была мне по плечу.
Январь 2017г.