Тебе когда нибудь писали песни?
Пусть так же неумело, как и я?
В которых нет ни капли лести,
Нет страсти, жажды и огня...
Где в каждом слове, как в молитве
Прочесть ты можешь, помоги
И где ни первом делом рифма,
Где нет размера у строки,
Над каждой строчкой, как над бездной
Витает страх и темнота.
Как им друг с другом рядом тесно,
Как им мешает теснота,
Как душу рвёт, терзает сердце.
И как всё не похоже на других...
Судьба теперь им быть всем вместе,
Они теперь корявый стих.
А знаешь, может быть хотелось
Им быть не под моим пером?
Чтоб им писали о вселенной,
О том как мил наш отчий дом?
И о любви, о небе, счастье,
О детях, птицах и цветах?!
Но, я их Бог!
И в моей власти судьбу другую им давать.
Одни кричат, другие стиснув зубы
В рядах стоят плечом к плечу.
Одни смирившись, лучше ведь не будет
И под перо идут к поэту-палачу,
А есть и те, кто стоя рядом
Возьмутся за руки тайком
И будут вместе только рады
Всю жизнь прожить исписанным листком!
Надеюсь, ты поймешь о чем я!
И что хочу тебе сказать!
Тебе я посвящаю песню,
Тебе, и всем кто в ней стоят!..