Я скучаю так, что рушатся стены комнаты,
Разбиваются волны о раковины,
Потому что забываю настроить напор кипятка,
Которого уже не чувствуют руки,
Когда мою осколки посуды,
Не сужая зрачки от рассветного солнца,
Защитив их пеленой океана из глаз.
Стон. Не от страсти, а от желания власти. Над самим собой.
Я скучаю. Прости. Так невозможно.
Я обучаюсь астральным полетам -
Чтобы хоть как-то переплыть время и расстояние.
Говорят помогает. Из темноты вытянуть твое тело,
Выкинуть себя навстречу. Это не я, это она рассказала.
А я верю каждой глупости у этой раскаленной пропасти,
Где на небольшом островке в 17 сантиметров площадью - ты.
Я скучаю и плющем засаживаю все окна и шрамы обоев,
Авось прорастет и превратится в пустырник
Или пион.
Сделаю эссенцию, смешаю с этиловым спиртом. В себе. Не запивая.
Может поможет.
А пока я скучаю и включаю воду, медленно поглащающую одежду и легкие.