Поэты умирают на дуэлях,
Запутавшись в разорванных неделях
И души их впитав свинец, уходят,
За темным ангелом с поверхности земли.
А на столе, наполненные кровью,
Лежат стихи и недовольный ролью,
Букет, не донесенный до любимой
Кричит его убийце: Застрели!