встречаются в жизни такие люди -
птицы, для жизни они не годятся.
такие приходят в столицы, чтобы
кровью на нас расписаться.
словами насквозь отмечены, наотмашь
ветрами взнузданы, шепчут губами
разбитыми ритмы заката. а затем
на карнизы встают почему-то.
другие живут, жуют и торгуют
душой при свете, не думают о высоком,
о звездах, море и лете. нет им
дела до этих, летающих на рассвете.
и только утром рано, спеша на работу
угрюмо, утюжат ботинками грубо
липкие красные пятна, распластанные
по асфальту.
такие вот люди-птицы...