Горит свеча, скрипит перо,
Поэт стихов рождает строчки.
Занятие как мир старо,
Сказать могу без проволочки...
О, сколько их дошло до нас,
Стихов наивных и великих,
Где каждый миг, где каждый час
Хранит поэтов дивных лики!
Не унесёт поэтов мгла.
Их будут помнить поимённо,
И будут слышать скрип пера
В крутых мобильниках включённых.