Оторвался с души лоскуток,
Будет мама ругать неряху.
Спрячу душу в цветной платок,
Сберегу, как в морозы птаху.
Рвется нить – не пришить назад.
Да и надо ли? – вот вопрос.
Если больно смотреть в глаза,
Значит, больше не будет слез.
Оторвался, так пусть летит.
Жизнь на нем рисовала лица.
Кто-то будет теперь забыт,
Кто-то, может быть, возвратится.
Сколько было тех лоскутков?
Мне уже не найти ответ.
Прячу душу от горьких слов…
Да и мамы давно уж нет…