Твоя кровь – это чёрный горячий сок. Не подвластна ни аду, ни небесам. Жизни смертных тебе, словно пыль/песок, плоть людская – лишь мясо голодным псам…
Говорили мне все, что бездонна ночь, и настигнет любого. Здесь, на пути, ни сбежать от погони, ни скрыться прочь, рвы и горы бессмертному лишь пройти.
Почему не внимал я, не жаждал знать?
Словно… звали – души тот касался звук. Я стремился во тьму. Что мне хутор, мать? Что мне шёпот сварливый седых старух? Что мне дым очагов и тепло огня, запах хлеба и девичий робкий взгляд?
Мне казалось, что кто-то зовёт меня – голос тот и ваниль, и змеиный яд. Ты хотела, чтоб я твоей тенью был, верным рыцарем тьму охранял у ног. Йоль стекал, как смола, по бокам кобыл, и трубил за холмами зловещий рог.
Нет ни силы, ни разума, ни молитв, отводящих от сердца проклятье лун – всё мерещится мне твой прозрачный лик в лунных отблесках на земляном полу. Нет отныне и впредь мне дорог других – лишь за сворой нестись под покровом зла
… и весь мир в ожидании бед притих, и ложится на землю туманом мгла.