Пять утра. Горячий и крепкий кофе.
Снова ночь без сна. Ветер. Снег. Ноябрь.
Говорят, у каждого по Голгофе -
я охотно верю.
От красных яблок
не родятся рыжие апельсины -
это факт. А с фактами не поспоришь.
У тебя там лето. У нас здесь зимы.
У меня здесь зимы.
Внутри.
Запомнить
я тебя хотела.
Смогла ли?
Душно.
Темнота опутала, словно кокон.
Отпусти вину мне.
Но лучше - душу.
Отпусти меня мне - неважно сколько,
лишь бы там, за рёбрами, не частило,
не рвалось на волю крылатой тварью.
Говорят, что я тебя не простила.
Врут.
Прощу ли себя?
Едва ли.