Опять Высоцкий на всю, за стенкой,
сижу на кухне, пишу нетленку,
бычок уткнулся в лимон на блюдце,
02:15, пора заткнуться…
Луна пластает меня в нарезку,
ночь умирает… ещё немного…
Кровохарканье за стенкой песни…
Я посвящаю стихи Володе.
Стена грохочет, и, надрываясь:
Идёт охота…Порвали парус…
Вне континентов и вне закона...
Спасайте души, поля - влюблённым
... Коньяк теплее, чем мне б хотелось,
закуски нет, лимон испорчен…
Тебе б исполнилось, кабы не пелось...
В твой день рожденья… Давай, короче…