Протяжно плакал саксофон...
Грустил о чем-то он своём.
Он пел о том, чем удивлён,
Страдал о чём-то, о живом.
Он надрывался, что есть силы,
Пытаясь людям объяснить-
Живых цените, не могилы... -
Старался чувства разбудить.
Он пел и пел, не унывая,
И песней этой он был прав...
Под утро, хрипло умирая,
Он затихал, совсем устав...
Но ночью, снова оживая,
Он плакать заставлял тебя,
Во мраке, тихо замирая,
Его ты слушаешь любя...