моя москва от земляного вала
от тихих переулков до кремля
старый дворик, тесные дома
у лужайки проржавевшие качели
здесь во дворах мы жгли костры
курили не взатяг в подъезде
и дворник всё шумел сердито
что кое-кому достанутся орехи
нащёлкали, на жизнь хватило
не прогибаясь ни перед чем и кем
храня внутри достоинство и силу
мы выжили на удивленье всем
ах, как хотелось быть поэтом
бледным, томным и красивым,
с высокими скулами,
простуженным голосом
быть взрослой и независимой
нас очень много... кто из той поры?
равнение на тех, кто не выносит сора
из избы: прекрасные таинственные боги
ведут всегда безмолвный разговор
пытаюсь слагать чужие слова в строчки
пытаюсь порвать немой язык в клочья
утратив связь временной и лица,
во сне прижимаюсь к тебе
виноградиной из поспевшего
золотистого гроздья
пишу по ночам все чаще и рьяно
слова как пули кучно ложатся рядом
и только под утро убитый стрелок
засыпает рядом чтоб снова видеть во сне
родные лица и давно умершую маму
и слившись с ними душой
ты снова житель старого дома,
где судьба быть убитым
и воскресшим на расстоянии выстрела:
твоя сущность и заново рождённое время
сливаются наконец в последнюю точку
я снова мышка, влюблённая в небо
туманный ёжик