Заросшие осенние тропинки
Предзимьем исчезают тихо в нас.
И в медленном отчаянье осинки
В бору сжигают наш иконостас.
Мы тлеем в нём, лампадками объемля
То белое, в котором нас уж нет.
Москве без нас ночами не до Кремля,
Когда по ней идёт озябший снег.
27 января 2017.