И снова я пишу о снеге.
О чём писать среди зимы,
Как ни о радужном разбеге
Просторов матушки – зимы.
...Зимой просторней и светлее
И на полях и в деревнях.
Вот только в городе теснее
От снежных гор на площадях.
И на обочинах печальных
И снег не снег, а смесь песка.
А был он белым изначально…
Смотреть на этот снег – тоска.
Как хорошо, что я не часто
На снег-не снег такой гляжу.
Я отношусь к нему с участьем.
...В свой, белый, снова ухожу.