Когда-то жизнь пилась взахлёб,
её напиток был пьянящим,
и если пуля - только в лоб,
и если ветер, то звенящий
в ушах,
как нота в высоте…
И только в страсти остановка,
ты врозь с душою. На кресте.
Крест на судьбе -вот рокировка.
И душной круговерти в такт
чечёткой отбивалось счастье,
и стон с бравадой на устах…
и разум над тобой не властен…
Когда-то важен был мираж,
прыжок туда-в восторгов омут,
и главный козырь - эпатаж,
игра держала смыслов тонус.
Но вот и выпит он до дна
настой огня и влажной неги...
Судьба вселенская дана
моей душе и..."БЕЛЫ СНЕГИ"…