В окне моем бессонное смятенье...
Мороз хрустальной цепью ночь сковал,
и серебрятся нитями по стенам
несказанные вовремя слова...
И эти крыши вафельные в пудре,
и месяц - марципановой дугой,
и облаков растрепанные кудри,
недельный снег - тягучею нугой
всю память белизной запорошил,
как холст Куинджи.
Снег блажен в глуши...