Есть поэты - пишут много,
к себе требуя внимание,
но в стихах - во всех сквозит,
только самолюбование,
очень серенький пейзаж,
кучевые облака,
и в ухабах вся дорога.
Стих такой подобен грошу,
или медному алтыну,
в слог поэт не вложил душу,
лишь испортил всю картину,
видно дрогнула рука,
и сломался карандаш.
Муза может, вдруг устала,
и исчезла с пьедестала,
вот и тусклым оказался,
неоконченный пейзаж.
Но это наша путь - дорога,
крест нелёгкий в жизни наш,
я такой же - с Вами вместе,
и коллега верный Ваш.
Допишу всего всего два слова-
что в стихах, душа основа,
и у каждого поэта,
есть в душе частичка Бога,
и частичка Солнца - света.