***

Писатель Странных Писем
Мой трафик облили бензином,
Молча подкурю сигарету.
Скажи, зачем мне милость повинных?
Это я тебя сужу.Тебя принуждают к ответу.

Столько чувств потерянных,
Сколько еще не убитых?
Ты все так же в облаках,
Я к тебе спускаюсь с орбиты.

И только мы с тобою
Видим грязь в этой чистой воде,
Жаль не видно под волнами
Следы рыб, ведь они в темноте.

Под мокрой одеждой
Кожа не вздрогнет впитавшая влагу.
На кой мне слезы невежды?
Ты уже потерялся, так хоть ниже не падай.

Моя сила внутри,
Ведь лечат сердце заплатки.
Я так и остался открыт,
Об этом говорят и синяки на лопатках.

В моих мыслях кино,
А на деле прозрачные стены.
Я их строил с умом,
Чтоб они не стояли без дела.
Я выстраивал город,
Чтоб каждый кирпич был до талого сдержан,
Танцевал на костях,
Тем самым высмеивал нежить,
Замерял границы,
Чтоб не проникали ко мне чужеземцы.
Танцевал на деньгах,
Высмеивая грехи резиденций.
Шел против течения,
Чтобы стала больше обида
на себя самого,
Почти попавшего под ваши стереотипы.

Но меня мысли так часто терзали,
Вновь и вновь швыряя на скалы.
Не пришлось ночевать по подъездам, вокзалам,
Я терпел, пока внутри что-то громко кричало.
И это было только началом.
Стал порядок весь вперемешку,
Собрать обратно в кучу пытался.
Все утопало в бреду, как и прежде.
Я один настоящий, вокруг самозванцы.
Изличите меня от болезни бл*дского мира!
С ним на "Ты", ведь слишком часто шептался,
Некогда был им же воспитан.

Все повторилось вновь
И я снова зеваю перед экраном.
Так хрупок моего тела покров,
Кожа уже столько ран испытала...

И мимо насмешек тащу свою тушу,
Сам себе во всем признаваясь,
Она так тяжела. Почти перегружен.
Но я дотащу ее в полном составе.