Цепочкой золотою слог ложиться,
На лист бумаги в купе с серебром.
И голова,от этого кружИтся,
В нем яркость лета,и весенний гром.
В нем нить ткача,холст ткущего к картине,
Рука художника рисующего нам.
Узор что видится,в осенней паутине,
Покой в нем есть,величественный Храм.
Плетется цепь,интриги в ней и будни.
В ней чувства,филигранность бытия.
Слагая факты,жизненных прелюдий.
Ложится слог,волнуя и пьяня.
В нем слаженность сплетения одних звеньев,
Он как трактат,написанный-ни кем.
Листва в нем пожелтевшая с деревьев,
Неиссякаемость мышлений и проблем.
Красиво смотрится,чудесная работа.
Цепь сплетена,тематика ясна.
И в слоге чувствуется мастера забота,
Его ушедшая,давно уже весна.
Как ювелир он плел из букв слово,
Из слов слагал сюжеты бытия.
Вот завиток,и цепь уже готова,
И видим мы,звеном уже себя.
Прекрасная работа,цепь готова,
Сюжет закончен,ждет уже роман.
Красивый слог,цепочки той основа,
А цепь событий,жизненный аркан.