Я не хочу писать про трепет встречи
и про закаты тоже не хочу,
где на свиданье приглашает вечер,
пока что, одинокую звезду.
Я не пишу про нежность поцелуя
и томный блеск её прекрасных глаз.
Слащавость приторную не терплю я,
меня мутит с пустопорожних фраз.
Мой стих не роза, что благоухает,
а чёрствый хлеб, что выброшен в окно,
который с жадным хрустом догрызает
бродячий пёс, некормленый давно.
Пусть я не прав, пускай, другие правы,
не мне судить, решать и поучать,
но на единственной струне своей гитары
лишь я один смогу сыграть.