Моя поэзия от ран,
Что душу кровоточат.
Она бывает как бальзам
Для тех кто прозу строчит.
Ну а порою, как укол,
Для тех кто любовался,
Когда оставленный их друг
С свободой прощался.
А может это суета?
И все это наветы,
Что нашептали мне давно
Любимые поэты.