Серых гряд, словно лик
дребезжащих
волн,
Ни смести рукой,
ни разбить со скал.
Акведук столиц
до безбожья
зеркальем
полн,
И чугунный свой
громоздит
оскал.
И стремглав б бежать
до чужих
дочерта
границ,
До истертых в кровь
гуталинных ног.
Когда
утренний треск
сухих
половиц
Возвещает ту,
без которой ты
жить
не мог.