Он спросил: "Почему всё о прошлом?"
Замолчал я. И трубку повесил.
Нет, не больно. Не гадко. Не тошно.
Просто, стал я немного невесел.
Потому что,
моё настоящее
видится мне
в красном ящике.
В чёртовых чёрненьких рюшах.
На размалёванном
розовой
неоднородной тушью
вывернутом сугробе.
(да не то, что бы это о гробе... Это больше про снег.)
Снег!
В эту белую промокашку
дождинки, слезинки, кровинки...
Потому и о прошлом...
В чашку!
Рюмок нет.
Одни половинки.