ты с сотню раз остановилась
и гадаешь,
всё пишешь, пишешь
— я же вижу карандаш.
В который раз, всё замечаю
— удаляешь.
О чём писала хоть?
Хотя, ответ ты мне не дашь..
Зачем тогда писать и эти чувства?
Мы словно рыбы, так немы,
почти — Киты.
И отличаемся от них мы
лишь — безумством,
Они с ума не сходят от любви,
они ж — не Мы.